家的温度

推开老屋的门，熟悉的气息扑面而来。那是阳光晒过的被褥的味道，是厨房里飘来的饭菜香，是岁月沉淀下来的温暖。

记得小时候，最爱在厨房看母亲做饭。她系着围裙，在灶台前忙碌。油锅滋滋作响，菜刀在案板上发出有节奏的声响。我坐在小板凳上，看着蒸汽在厨房里弥漫，将玻璃窗蒙上一层水雾。母亲总会趁热夹一块刚出锅的菜，吹凉了喂给我。那味道，至今难忘。

客厅的沙发上，还留着父亲常坐的位置。他喜欢在那里看报纸，眼镜滑到鼻尖，时不时抬头看看电视。茶几上永远放着一杯热茶，茶香与报纸的油墨香混合在一起，成了记忆中最安心的味道。有时我会凑过去，靠在他身边，听他讲新闻里的故事。

我的房间在二楼，窗外的梧桐树已经长得很高了。记得那些夏日的午后，我趴在窗台上写作业，听着蝉鸣声昏昏欲睡。母亲总会轻轻推开门，放下一盘切好的水果。阳光透过树叶的缝隙洒进来，在书桌上投下斑驳的光影。

楼梯的扶手已经被磨得发亮，记录着无数次的上下。小时候，我总爱坐在楼梯上，听楼下传来的声音：母亲在厨房忙碌的声响，父亲看新闻时的评论，还有电视机里传来的笑声。这些声音编织成最温暖的背景音乐，陪伴我成长。

后院有一棵老槐树，树下是全家乘凉的好去处。夏天的傍晚，我们会搬出竹椅，坐在树下聊天。父亲泡一壶茶，母亲切一盘西瓜，我则忙着捉萤火虫。蝉鸣声，蛙叫声，还有远处传来的狗吠声，交织成夏夜的交响曲。

如今回到老屋，一切似乎都没有改变。厨房里依然飘着饭菜香，客厅的沙发上还放着父亲的报纸，我的房间里依然能看见窗外的梧桐树。但细细观察，又会发现许多变化：母亲的头发白了，父亲的背驼了，而我也已经长大。

坐在老槐树下，看着夕阳西下，忽然明白：家不仅仅是一个地方，更是一种感觉。是厨房里的烟火气，是客厅里的茶香，是房间里的阳光，是树下的笑声。这些点点滴滴，构成了记忆中最温暖的画面。

夜幕降临，老屋的灯光次第亮起。我站在院子里，望着这栋承载了太多回忆的房子。虽然岁月流逝，但家的温度永远不变。它像一盏永不熄灭的灯，照亮我们前行的路，温暖我们疲惫的心。

明天，当第一缕阳光照进窗棂，老屋又将开始新的一天。而我知道，无论走多远，这里永远是我的港湾，是我心灵的归宿。因为在这里，有最熟悉的味道，最温暖的回忆，和最深沉的爱。