簸箕，野地上走出来的野孩子（外一章）
用来编织簸箕的叫做簸箕柳，簸箕柳又叫杞柳，长在一大片茫茫的野地里。野地就是野地，不适合生长庄稼，但并不妨碍长草。能长草的地方，就能生长葳蕤的杞柳丛。
野地里的野风吹过，吹落沾满柳叶的露珠，吹出沙沙的声响，像弹奏一曲委婉的春之圆舞曲。在我的眼神里，杞柳像是正值豆蔻年华的乡间少女。柳叶的眉，柔软的腰，叶片上晶莹的露珠，就是杞柳清澈明亮的眼睛。这些可爱的乡间少女啊，用来编织簸箕，你想会多么充满灵性。洁净的阳光下，母亲坐在庄稼院里，一身粗布衣，一双灵巧的手，金闪闪的谷粒在簸箕里，跳跃，滚动。抖掉土，抖落空空的秕子，抖落混杂在谷物里轻盈的草籽。
我见过祖父在月光下编织簸箕的样子。亮闪闪的篾刀蘸着月光，在青石板上细细打磨。那些削来的柳条，祖父用折断的筷子，轻轻一撸，就褪下青绿的衣衫。剥好皮的柳条不能太干，太干了容易折断。所以，我会经常看见祖父把放在小仓房里的杞柳条搬进小院，靠在土墙上，排排站好。祖父说，风干的柳条需要夜露的滋润，这样才能保持柔软的筋骨。一根柳条的柔软是你难以想象的，祖父把它们握在手里，左插右穿，甚至拗了一个一百八十度的弯，柳条也不会折断。月光下的祖父，像一个资深的编织艺术家，手中的篾刀，从容地在手中挥来挥去，柔韧的柳条像细细的银色丝线，刺绣着大地上的水墨。
经风历霜的杞柳条，看惯了野地上的风景，一闪身走进庄稼院，一样不改农人质朴的样子。闲暇的时候挂在山墙上，和杞柳框，杞柳编织的土篮呆在一起。有时还有一只绿蝈蝈，住在祖父为我编织的小笼子里。明媚的秋夜，月亮在云层里穿行，瓦砾下的蟋蟀和笼子里的蝈蝈一唱一和，滴滴，铃铃。作为一件朴拙的农具，簸箕的光阴也是这般从容。
簸箕主要的功用是用来选种。每逢播种的季节，母亲会坐在门前的树墩上，筛簸粮食。我学不来那样娴熟的动作，1，2，3，4；2，2，
3，4。像在做一套舒展筋骨的广播体操。左手抓住簸箕的边缘，右手轻轻一抖，簸箕里面就起了一阵清凉的风。吹走了尘土，秕子和草籽。右手抓住簸箕的边缘，左手轻轻一颤，颗粒饱满的谷物就聚拢在一起。如此循环往复，二百多斤精挑细选的种子，就装满了蛇皮袋子。只等父亲的牛鞭轻扬，就撒落在整整齐齐的田垄上，等待春风唤醒幼苗，等待夏雨拔节鲜活的生命历程。
簸箕有时也做盛放东西的器皿。是在青黄不接的时令，母亲看看已经见底的粮囤，叹了一口气，从阳光下的山墙上取下那面方方正正的簸箕。去借吧，乡间的借借还还从来没有人斤斤计较，但母亲却清楚记得簸箕上正数第几根编织的柳条，还债的时候，会多出两格来。轻借重还，暗合着滴水之恩当涌泉相报的朴素理念。
我仔细端详一面经风历雨的簸箕，上面还残留着祖父篾刀的光芒，深处的纹理依稀透着母亲温暖的气息。柳木片的簸箕口，微微上翘，像一只饮尽百味，尝遍五谷的舌，苦也有过，甜也有过，更多的是曾经品尝过那么多劳动的欢乐。金黄的牛筋丝线，依然泛青。簸箕的边缘，是祖父从集市上买回的一杆青竹。用锋利的蔑刀细细剖解，就融进了婉约的山情水韵。它们是否在想念家乡，或者早已熟识了这个简陋的庄稼院，暮鼓晨钟，朝夕相伴，早与一根根柔软的杞柳条结下千里情缘。
我从不怀疑杞柳的坚韧，就如始终相信农业才是尘世的根本。窗外的世界在日新月异，行走的速度在以遗忘的方式提升。那么，作为一只老去的农具呢，你的心情是否也在疲惫中深深质疑？到处是冷色调的塑造与打磨，随处可见漂浮的白色垃圾，它们到来的时间是如此短暂，却需要百年千年的漫长光阴，才能缓慢分解。
落满尘埃的簸箕啊，和别的农具一起在庄稼院里渐渐老去。连同幼年的那只蝈蝈笼子。有时我会站在屋檐下静听，穿过层层风雨，穿过深深结垢的鼓膜，才能听见农业深处压抑的呼喊。
野地上的杞柳丛，很多年前就消逝在乡村的视野之外。所有务虚的树种一律被迫栽植成一行行高大的速生杨。我怀念那些柳条轻舞的光阴，就如同在坚硬的时代，总想找回一丝柔软来填充冷清的梦境。在梦里，只有柳叶的眉，柔软的腰，露珠在叶片上晶莹的眼神，轻抚大地累累的伤痕。
陶盏：名字叫母亲的星子
浓稠的黑夜，我们需要一点光明。哪怕火光如豆，也能点亮简纯的烟火日月，哪怕只有一丁点微光，也可以照亮我们前行的路。
陶是温厚的，在制陶匠人的手里，那些来自大地的泥土，还散发着植物芬芳的气息。陀螺般转动。转动的泥土也能开出小小的花朵。你看那双粗糙的手，这双手耕耘大地，收获谷物，一样能如儿女般细心呵护，泥土盛开的花朵。在水的滋润下，浸入远年的履痕。祖先们一路走来，在祖先一路走来的荒野上，我们才有了温暖的家园。那煅烧筋骨的火焰，在一座小小的土窑里，将陶盏的前世今生，塑造成型。也许，一只陶的器皿并不精细；但一只陶就是如此憨厚的模样，在烈火的熔炼下，终被铸入乡村简朴的生活。
它实在太小了，小小的陶盏，一如父亲的拳头大小。薄铁皮的盖子，薄铁皮卷成的油柱，攒进一根软软的棉线，就成了一只会发光的陶盏。
做针线活的母亲，她的眼中满是慈祥与温暖。摇曳的灯光，把母亲的影子投射在山墙上，山墙上就有了一个端坐的佛像。我们的母亲啊，尽管没有可以静坐的莲台，但一样轻拈针线，为我们缝缀出一个美好的将来。你看她将一根闪亮的银针，在鬓发间轻轻一抹，一根线在昏黄的灯光下飞舞。温暖的衣，结实的千层底的鞋子，就这样穿在我们的身上与脚下。不管前方再多风雨，不管来日的长路有多少冷寒与崎岖，我们都能平安度过。
手摇纺车的母亲，她的心地如棉。艰难的日月，为了省下一点点灯油，总是嘱咐我们将灯捻拨小一些。其实你不用担心，母亲的眼神在那时从来很好。驾轻就熟地手摇纺车，就像转动自己人生的寰球。嘤嘤，嘤嘤，洁白的棉剂子在她的手中一寸寸缩短，细细的棉线在棉锭子上越缠越长。乡间的日月，就是母亲的日月。乡下的灯火，母亲总是在摇曳的灯光下操劳到很晚。等到月上中天，你看哪一个母亲不是轻捶疲累的腰肌，站起身，像一个巡夜的哨兵，把庄稼院里清查一遍。锄头挂在树杈上，犁杖靠在土墙上，鸡们在高高的枝桠上做梦，那只忠诚的老狗，低低地吠了两声，以示自己并未擅离职守，一定会看护好我们简陋的家园。
走在夜路上的母亲，将一只陶盏捧在胸前。不听话的风，左吹右撵，妄图熄灭黑暗中小小的火苗。可母亲识得风的伎俩，背迎着风，用胸膛和另一只手看紧这引路的灯盏。村后的小学其实并不太远，夜黑漆漆的，我凭着天空疏离的树枝，也能记得回家的路。只是，谁的小小的胸膛里没装过一些自欺欺人的想法呢，总觉得漆黑的夜里有一双低沉的脚步，跟在身后。心，揪紧着；脚步，更加不安与恐惧，眼里只盼着那盏熟悉的灯火出现。
有时候，你想也不用想，那个把你的生命当做自己生命的人是谁，那个把你的心跳始终和她的心跳接连在一起的人是谁。那是我们的母亲啊，乡间的母亲站在空旷的路口，像一棵迎向春夏秋冬的老树。把风霜雪雨踩在脚下，扛在肩头，只为呵护我们小小的身影，渐渐长大。
我不能忘记一只小小的陶盏，就像永远不能忘记母亲的眼神。那质朴的陶，是母亲温和而亲切的面容。那细细的灯芯，是母亲短暂的一生。那盛装在陶里的是母亲的汗水、血液与泪水，无声地燃烧，换取黑夜中微弱的光芒。
每一位乡间的母亲都是一颗闪烁的星辰。她们手捧陶盏，手捧一豆摇曳的灯火，在漫漫的夜空，闪烁成漫天星辰。你试着走出家门，你试着走向旷野，你试着走向那条绵延的记忆长路，一定会在某个熟悉的路口，重逢我们亲爱的母亲。
她们老了，她们燃尽了一生的血泪，拨亮我们前行的灯火。她们瘦弱的身影，在寒风中孑然而立，像一只沉默的陶，回到自己深爱的土地。她们像极了一个词——油尽灯枯，熬完了自己的青春与热血，最终化成天上璀璨的星辰。在每一个漆黑的夜晚，指明我们回家的路。
轻轻拂去陶盏上的尘埃，薄薄的釉彩，依然像流动的云。能听见荜剥的火苗，能听见小河的流水，也能听见母亲手中的针线穿过岁月轻渺的叮咛。
一豆灯火，化成生命中永恒的航灯。